Crónicas da Maria José Afonso (ouro)

Ouro do Barroso

E O PÃO CHEGA?...

O ouro de Barroso está dependurado por uma corda. Visto assim, parece uma maneira pouco prudente de guardar uma fortuna. Mas a casa sabe o que faz.

Estes presuntos obrigam-me a pensar nas mãos. Nas que trataram dos animais, nas que salgaram a carne, nas que sabem, pelo hábito e pela atenção, quando é preciso mexer e quando convém deixar estar. Há conhecimentos que uma pessoa leva anos a adquirir e explica em duas frases. Parece simples porque alguém já fez a parte difícil.

A fotografia apanha o resultado. O trabalho teve de caber nos dias, entre outras tarefas, cansaços e contas. Convém lembrá-lo quando falamos destas coisas com a facilidade de quem só aparece à hora de provar.

Vejo também uma forma concreta de confiança no futuro: preparar hoje o que há de alimentar a casa depois. Quem guarda comida conhece o valor de ter com que responder ao dia seguinte. Essa segurança custa trabalho, mas muda a maneira de estar à mesa.

E depois chega alguém. Tira-se o presunto, procura-se a faca, corta-se. Aquilo que levou tanto tempo a preparar começa a desaparecer durante uma conversa.

Gosto desta falta de solenidade. Uma pessoa oferece o que tem de melhor e pergunta se o pão chega.

A SIMPLICIDADE QUE ALIMENTA UMA PESSOA POR DENTRO

Hoje, em Nogueira, Boticas, cheirou a lume, e foi como se o tempo, que tantas vezes anda depressa demais, se sentasse um pouco à nossa beira.

Veio-me a infância, veio-me a minha avó. Veio-me o pão, que naquele tempo andava nada não era uma coisa comprada à pressa, era o centro da casa, a medida do trabalho, a prova de que, mesmo havendo pouco, se podia repartir.

Não havia grandes palavras para a generosidade. Havia mãos. Havia forno. Havia uma mesa onde se chegava sempre mais uma cadeira, mesmo que a casa fosse pequena e a vida ainda mais apertada.

E talvez seja por isso que estes lugares nos fazem tanta falta. Porque nos lembram que a simplicidade, quando é verdadeira, ainda sabe alimentar uma pessoa por dentro